uma calcinha sugestiva

Uma crônica irreal, com pitadas de realidade. 

* * *

Era dez da noite e Matilde subia as escadas apressada: tinha um encontro marcado. Era um encontro cego, com um cara que ela não conhecia, de quem ela pouco sabia, mas a quem a natureza feminina já impunha uma certa necessidade de impressionar. Tentava, em vão, se livrar das expectativas de um primeiro encontro. Do fardo, ainda que leve, que todas as mulheres carregam por se exigirem demais.

Ao entrar em casa Matilde se despe e corre para o banho, deixando as roupas espalhadas pelo chão da sala. Debaixo do chuveiro quente revira, mentalmente, tudo o que tem no armário. Primeiro encontro pede um vestido, pensa Matilde. Um que não revele pouco nem muito, para manter o mistério que sua boca, excessivamente faladora, vai fazer questão de revelar. “Se eu despejo a vida inteira depois de uma bebida, pelo menos a roupa tem que ser contida, no meu lugar.” Matilde abandonou o raciocínio rapidamente, para se arrumar.

Ao ver as peças dispostas sobre a cama, o vestido, os acessórios, a bolsa, Matilde se sentiu mais confiante. Seja qual fosse o resultado da noite, pelo menos ela estaria deslumbrante para si mesma. Uma questão de amor ao espelho. Mas se tem uma coisa que precisava da atenção de Matilde, essa coisa era: a roupa íntima. É que na pressa, a calcinha foi negligenciada e Matilde pensou apenas no conforto de uma noite sem apertos. 

Escolheu sua calcinha mais confortável, mais velha, mais bege, mais feia e mais alta. Dessas que cobrem o umbigo e abraçam a barriga com carinho, que enfrentam TPMs como bandeiras hasteadas de paz. Dessas sem graça, sem renda, sem pretensões, de puro algodão fofinho. Dessas cor de pele, meio furadas, puídas e sem tesão. A ideia do vestido deslumbrante ofuscou o estado deplorável do calçolão.

Matilde saiu serelepe para o seu encontro. Percebeu que errou no salto por que o cara era baixo demais. Percebeu que errou na bebida, por que exagerou demais. Percebeu que errou no vestido, por que ele era fino demais. Entre um e outro abraço, o dito moço passou sua mão pela cintura de Matilde e constatou, surpreso, a existência de alguma coisa ali por baixo. “O que é isso? Uma cinta? Um elástico? Um marca-passo?”

Matilde congelou com a pergunta inoportuna e desconcertante e pensou em como poderia dizer que aquilo era a abrangente vastidão da sua enorme calcinha. Não adiantaria explicar tudo o que significa uma calcinha bege e furada na vida de uma mulher, então Matilde disparou: “Uma hotpanties. Dessas estilo pinup, que cobrem o umbigo.” Ela poderia ter falado qualquer coisa derivada do “hot”, que surtiria o mesmo efeito mágico da sugestividade: “É um hotfiladélfia. Um hotpocket Sadia. Um hotwheels.” Tudo dava no mesmo. O ouvido "cega" para o que a gente não quer saber.

A calçola de metro e meio, bege, velha, puída e furada, virou uma convidativa lingerie pairando no imaginário do sujeito e deixou o cara curioso. “hummm, vou querer ver isso aí depois.” E aqui Matilde pensou que se mostrar numa calcinha bege é um ato de muita intimidade, dessas que não cabe numa primeira vez. “Talvez num próximo encontro.” Um que nunca vai acontecer.

* * *