Postando textos: crônica estampada

Estampa criada a partir de fotografia tirada dos edifícios antigos do centro do Rio de Janeiro.

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- Uma crônica sobre o amor (e a necessidade) por estampas. -

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A verdade, Matilde, é que eu cresci, tornei-me adulta, mas meus olhos enxergam o mundo como se eu fosse ainda criança. Aquele pôr do sol que invade a sala pintando tudo de vermelho, é quase igual todos os dias, mas todos os dias me parece um sol diferente. Certeza que as nuvens não formam os mesmos desenhos no céu. Certeza que o tom de lilás não é o mesmo de sábado passado, inclusive, como é difícil captar na lente, aquele tom de lilás! Certeza que eu tropeço em todas as calçadas e esbarro nas pessoas, não por maldade, mas por que ando olhando pros contornos dos prédios que criam molduras diversas para um céu azul.  Olho pra cima, Matilde. Olho pros lados, olho pra tudo e me surpreendo diariamente, sem estafa.

O mundo, Matilde, é  uma tela preenchida em constante movimento. Ela passa despercebia aos olhos da maioria das pessoas que, ensimesmadas, apressadas, estressadas, enlouquecidas, esquecem que os olhos servem para enxergar além do sinal vermelho do trânsito.

Acontece que todos os dias me surpreendo com a beleza do edifício espelhado que tem aqui na esquina da rua, por que todos os dias aqueles espelhos refletem uma paleta de azul diferente. E me angustia ver o mundo com esses olhos e não me apropriar dele.

O que me motiva, Matilde, é a beleza. Tudo o que é belo me atrai ao ponto de eu desejar captar, manipular, converter, moldar aquela beleza e me cobrir dela. Materializar tudo o que eu não posso levar comigo, me parece um plano ambicioso, mas não é de ambição que são feitos os sonhos? Será que os outros veem as mesmas coisas que eu? E, se não veem, será que eu posso colocar essa beleza na vitrine do mundo, fustigando incansavelmente o olhar alheio? Acho que sim.

As ruas, os prédios, o azul do céu, o reflexo na água, a árvore, a neblina, são coisas que entram em mim, mas não me pertencem. Ficam ali, guardadas no campo da intangibilidade, transformadas em sentidos fáceis de esquecer. E é aí que eu entro em ação, Matilde. É aí que eu fotografo tudo e começo a montar um quebra-cabeças de encaixe perfeito, que vai cobrir o meu, o seu corpo, com o que o mundo tem de mais bonito.

É aí, Matilde, que as ruas, os prédios, o azul do céu, o reflexo na água, a árvore, a neblina, viram estampa dos metros de tecido que cobrem todos os espaços livres da minha sala. É como se eu condensasse isso tudo num metro quadrado fluido e palpável. O que eu faço, Matilde, é usar o mundo como moldura do que eu sou. E esse mundo de fora para dentro, me transborda.

Eu percebo, Matilde, que sou um pontinho minúsculo na paisagem, que sou engolida diariamente pela infinitude do futuro. Sinto-me sem fôlego diante da imensidão de cores e formas que a natureza e o homem produzem e, de vez em quando, me pego melancólica por pensar que um dia não verei mais esse quadro. O nosso quadro. O quadro de todos, suspenso nessa grande sala mal decorada, que é a vida.

Pensa comigo, Matilde: nossa saída não vai ser triunfal. Vai ser silenciosa e pacata. O prédio espelhado vai continuar aqui na esquina da rua, mas eu e você não. O azul do céu ainda vai ser azul, a água vai refletir da mesma forma, a neblina vai continuar roubando os contornos da cidade, mas eu, Matilde, já terei captado tudo o que posso, já terei exaurido os olhos e levado os sentidos ao cansaço, já terei me vestido com todas as flores, todos os morros, todos os prédios, todos os mares.

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Carol Burgo