Firmeza X Flexibilidade

Uma dessas crônicas sem comprovação estatística, baseada apenas numa experiência pessoal e intransmissível.

Dizem, mas não sei se é verdade, que o pincel de um delineador diz muito sobre a idade de uma mulher. Talvez os dados científicos não comprovem nenhuma teoria a respeito, talvez é dom e o jeito que guiam nossa mão do canto ao externo do olho, esquerdo ou direito, inverso ou oposto, talvez seja a força, a cadência, o ritmo ou a fluidez, mas o pincel de um delineador diz tanto sobre mim como, talvez, diga sobre vocês.

É que à beira dos 30 anos, e aqui utilizo a licença poética para arredondar minha idade sempre para cima, descobri que não sabia mais pintar o olho como sempre fiz. Subitamente me vi num ciclo vicioso de puxar o gatinho de um olho, depois puxar do outro, depois acertar as pontas e puxar de novo e então esticar ainda mais o traço, engrossar um pouco o esquerdo, engrossar ainda o direito e ao fim de 15 minutos de peleja, me assustei com o reflexo no espelho.

Onde foi que eu errei? Fiz tudo como sempre, manuseei com segurança e maestria o pincel de ponta bem firme, quase uma caneta de colorir, e sei lá como saiu tudo errado, um olho torto e o outro borrado, mais pregas no traço, que uma saia plissada de cetim. Não fosse apenas um caso isolado, o olho torto e o borrado voltaram a se repetir. Aí entendi que fazer bem um olho de gato é mais do que precisão manual ou treino de retidão é questão de pincel. Logo eu, que pinto em tantas folhas de papel, em telas e texturas diversas, não percebi que o pincel de qualquer pintura tem que acompanhar as ranhuras da sua superfície.

É que, à beira dos 30 anos quase redondos, a pele dos olhos não é mais a mesma dos 15. Não tem mais a tensão de tela nova esticada, a lisura das folhas brancas engomadas, a firmeza flexível da borracha. Aos 30 anos quase cravados, a pele dos meus olhos ganhou finas rugas e hoje tem uma textura suave de papel crepom. E é nessa idade, quando o corpo inteiro começa a perder a rigidez, que o pincel do delineador muda de forma e a gente troca a ponta firme de uma canetinha, pela incerteza de uma cerda mole e flexível. E assim o traço volta a ficar perfeito, o pincel espalha a cor sem repuxar as pálpebras, penetra a tinta em cada vinco e enfim, os dois olhos encontram de novo o gatinho bom. E se isso serve de metáfora para a vida de uma mulher, podemos dizer que, à medida que amolecemos o corpo, amolecemos tantas outras certezas, deixamos cair por terra tantas firmezas, que precisamos parar de insistir no que a gente achava que era bom, para encontrar o pincel perfeito e continuar pintando. :)

Beijos, Carols